Man verlässt diese Serie nicht mit der Befriedigung eines gelösten Rätsels, sondern mit dem angenehm verstörenden Gefühl, selbst Teil eines Magritte-Gemäldes geworden zu sein.
"This is not a murder mystery" in der ZDF-Mediathek
Mit Krimiserien verhält es sich inzwischen wie mit Escape Rooms: Man betritt einen Raum, zählt die Hinweise, misstraut allen Anwesenden und wartet darauf, dass am Ende eine elegante Lösung präsentiert wird. This Is Not a Murder Mystery beginnt genau mit diesem Versprechen – und entzieht ihm im selben Augenblick den Boden. Schon der Titel ist keine ironische Pointe, sondern ein ästhetisches Programm. Er zitiert René Magrittes berühmtes Ceci n’est pas une pipe und verschiebt damit die Frage von Anfang an: Nicht »Wer hat gemordet?«, sondern »Was sehen wir hier eigentlich?« steht im Zentrum dieser bemerkenswerten belgisch-irischen Miniserie.
Die Handlung wirkt zunächst vertraut. 1936 versammelt sich auf einem englischen Landsitz eine Gesellschaft surrealistischer Künstler; nach einer ausschweifenden Nacht liegt eine junge Frau tot im Haus, der belgische Maler René Magritte erwacht ohne Erinnerung neben der Leiche, Scotland Yard riegelt das Anwesen ab. Man erwartet Agatha Christie mit Künstlern statt Aristokraten. Doch genau diese Erwartung wird zum eigentlichen Gegenstand der Serie. Der Kriminalfall ist weniger Handlungsmotor als Versuchsanordnung.
Die große Idee besteht darin, den klassischen Whodunit in die Denkweise des Surrealismus einzusperren. In einem Christie-Roman bedeutet ein Hinweis etwas; in This Is Not a Murder Mystery bedeutet er zunächst nur, dass jemand ihn als Hinweis lesen möchte. Eine Fotografie kann Beweisstück sein oder Inszenierung. Ein Spiegel kann ein Alibi zerstören oder eine Identität verdoppeln. Eine Erinnerung kann Aufklärung bringen oder bloß den nächsten Traum eröffnen. Die Serie nimmt Magrittes Misstrauen gegenüber den Bildern ernst: Zwischen Zeichen und Wirklichkeit klafft ein Abgrund, und genau in diesem Abgrund bewegt sich ihre Erzählung.
Besonders klug ist, wie die Produktion konkrete Kunstwerke in dramatische Situationen übersetzt. Magrittes The Son of Man erscheint nicht als plumpes Zitat, sondern in den ständig verdeckten Gesichtern der Figuren; niemand zeigt sich ganz, jeder trägt eine Maske sozialer oder erotischer Art. Dalís Lobster Telephone wird zum absurden Kommunikationsobjekt, das zugleich Komik und Bedrohung erzeugt. Man Rays fotografische Experimente spiegeln sich in den stilisierten Verhörsituationen, deren Lichtführung die Menschen wie Kunstobjekte ausstellt. Max Ernsts hybride Kreaturen geistern durch die Parklandschaft des Anwesens und verleihen dem Ort eine unheimliche Vorzeitlichkeit. Die Serie illustriert diese Werke nicht; sie denkt mit ihnen.
Darin liegt ihr eigentlicher Rang. Viele historische Serien benutzen Kunst als Dekoration. Diese Serie benutzt Kunst als Erkenntnisinstrument. Die Surrealisten sind nicht prominente Gastauftritte der Kulturgeschichte, sondern Figuren, deren ästhetische Überzeugungen die Form der Serie bestimmen. Wenn Magritte ermittelt, ermittelt nicht ein Detektiv mit ungewöhnlichem Beruf, sondern ein Künstler, der gelernt hat, den sichtbaren Dingen zu misstrauen. Das macht jede Befragung zu einem kleinen erkenntnistheoretischen Experiment.
Visuell entfaltet die Serie eine fast altmodische Lust am Tableau. Die Art-déco-Interieurs, die langen Korridore, die nächtlichen Gartenanlagen und die streng komponierten Gruppenbilder erinnern zugleich an klassische Landhauskrimis und an surrealistische Gemälde. Immer wieder entstehen Einstellungen, die wie eingefrorene Ausstellungsräume wirken: Menschen stehen zu symmetrisch, Objekte liegen zu bedeutungsvoll, Türen öffnen sich zu früh oder zu spät. Diese künstliche Ordnung erzeugt ein produktives Unbehagen. Man spürt, dass hier nicht Realität abgebildet, sondern Realität hergestellt wird.
Entscheidend für das Gelingen ist das Ensemble. Pierre Gervais spielt Magritte mit einer Mischung aus Verlorenheit und störrischer Aufmerksamkeit; sein Blick scheint ständig zu prüfen, ob die Welt ihren eigenen Regeln folgt. Iñaki Mur gibt Dalí als exzentrischen Störsender, der jede Szene mit performativer Selbstinszenierung auflädt. Und Aoibhinn McGinnity setzt als Lord James den vielleicht schönsten Akzent der Serie: eine Figur zwischen Aristokrat, Gastgeberin, Mäzen und Theaterdirektor, deren androgynes Auftreten den gesamten Landsitz in eine Bühne verwandelt. McGinnity spielt nicht psychologisch, sondern stilistisch – als wäre Lord James selbst ein surrealistisches Objekt.
Natürlich hat dieses Konzept seinen Preis. Wer einen straff konstruierten Detektivplot erwartet, wird die Serie gelegentlich als zu langsam, zu selbstbewusst und zu rätselverliebt empfinden. Manche Dialoge wirken eher wie Manifestfragmente als wie natürliche Gespräche. Doch gerade diese Künstlichkeit gehört zum Entwurf. Der Surrealismus wollte nie natürlich sein; er wollte die Oberfläche der Vernunft perforieren.
Am Ende bleibt weniger die Erinnerung an die Auflösung als an den Weg dorthin: an Uhren, Spiegel, Fotografien, Masken, Treppenhäuser und jene eigentümliche Stimmung, in der jeder Gegenstand zugleich Hinweis und Täuschung sein könnte. This Is Not a Murder Mystery ist deshalb keine brillante Krimimaschine im üblichen Sinn. Es ist ein seltenes Beispiel dafür, wie Fernsehen kunstgeschichtliche Ideen nicht bloß referiert, sondern in Erzählform übersetzt. Die Serie stellt eine Frage, die weit über ihr Genre hinausweist: Wenn unsere Wahrnehmung immer schon von Bildern geprägt ist – wie sicher können wir dann überhaupt wissen, was geschehen ist?
Text: Manfred Mainau
Mit KI-Unterstützung
